Внеся очередную запись о прибытии,
Смыв пыль дорог, и обретя покой.
Подумал я, что жизнь подобна книге,
Но только не привычной - гостевой.
Здесь логику сменила хронология.
Случайны авторы, разнообразен стиль.
Сравниться с нею может мифология,
Где шторм безумств сменяет будней штиль.
В ней кто-то за собой оставил главы,
Рассказы, очерки, собрания томов. Другой,
На то имел он право,
Скупою ограничился строкой.
Не потому, что не силен писатель.
Возможно, лист не будоражил мысль.
Я не в обиде на тебя, приятель,
Ведь эта строчка - тоже моя жизнь.
Особенное место у романов,
С улыбкой их читаю, без тоски.
Но жаль, что память подлая, обманом,
Страсть босых ног одела в теплые носки.
Их снять, увы, мне нету силы.
Да и зачем теперь уж обнажать
Следы ожогов, на ступнях остылых,
От углей, по каким пришлось бежать.
А вот и мастера больших трагедий,
Следы оставили кровавого пера.
Без них никак, пожалуйста, поверьте,
Не знает радости, кто не изведал драм.
Своим гостям безмерно благодарен.
И записями в книге дорожу.
Пишите больше - буду тем одарен,
Усевшись с ней под лампы абажур.