Туман над землею стоит. Ему зябко.
Росинками мокрыми он напоён.
Их утром вернет он на землю обратно,
Как-будто бы вечером не был здесь он.
Как-будто не кутал в низине дорогу,
Как-будто глаза никому не слепил,
Не прятал хребтину горбатого стога,
И лес, и поля по чём зря не мочил!?