Кто сделал вас такими, люди?
Чья в том игра, причуда, шалость?
Вы будто варево в сосуде,
где зло с добром перемешалось.
Желанья ваши, жажды, страсти
приходят вновь, куда ни день их.
Вам нужно денег, счастья, власти,
любви и снова – денег, денег.
Как много радости и смысла
в простом, земном, обыкновенном,
где небо звёздное нависло
над вечностью, сокрытой в бренном.
Что ж вы живёте, как впервые?
Зачем стремитесь к непокою,
смешав триумфы бытовые
с онтологической тоскою?
Вам скучно, тесно, пресно, мало.
Вы из избытка, перехлёста.
Вам нет земного идеала,
да и с небесным всё непросто.
А мне ни грусти, ни тоски нет,
когда удача щедрым жестом
на ужин косточку подкинет,
и я её один, в блаженстве,
о большем не мечтая чуде,
грызу и думаю: – Бедняги!
Как сложно сделаны вы, люди!
Совсем не так, как мы, дворняги.