а что остаётся постфактум? звонки, вечера,
где каждый в своём, загустевшем, настоянном быте.
усталые рыбы, плывём по печальным мирам,
и каждый неклассик к нам лепит избитый эпитет.
на блёклых чешуйках - «банально», «рутинно», «как все»,
саднит гравировка, цепляется тина ошибок.
по нужному курсу - маяк на песчаной косе,
но рыбе - маяк, как ему - полудохлая рыба.
и тащит теченьем аморфную сущность. куда?
в заевшее завтра с заплывом по вечному кругу,
где мутное время в себе растворяет вода
и под плавником дэ-два-о тяжелеет и губит.
наш сущный ахав из почётных терпил на беду
косяк мобидиков находит в палёном дурмане
и топит «пекод» глюк за глюком в похмельном бреду.
бесслёзные рыбы в солёном плывут океане…