Мир, слово вымысел безумного,
большая кроличья нора...
Как март во мне ночами лунными
болит, и боль его остра!
Но чем утешить, чем лечить его,
целебны ли пустые сны
во тьме мгновений незначительных
очередной скупой весны?
И нет ни проблеска, ни высверка
из глубины подземных вод...
Март будет выплакан и вычеркнут,
как будто не было его.
13.03.17