Снова март на дворе.
Снова тают снега.
И по кромке снегов
расползается шов
черной влажной земли.
Сучья голых осин
упираются в синь.
Их мечта - разгадать
сон навязчивый свой,
наконец-то узнать
что-же там за горой:
горизонт без конца
или ельник густой.
Только ветер бушует
в этих голых садах,
этот ветер не шутит,
он сегодня в сердцах,
наслаждаясь моментом
он не хочет уйти,
никаких сантиментов,
все еще впереди.
Мир стоит пустотелый
и прозрачный вблизи.
Свет нездешний, несмелый
по опушке скользит.
Там в сплетение со смертью,
на границе у тьмы
всюду призраки лета
на осколках зимы.