Держу в руках кусок больного фетра,
На нём цветы, такие же, как он,
Я не скажу растрёпанному ветру
Про что был мой
недавний страшный сон.
Бытует весть о каждом давнем шаге,
О данном слове, твёрдом, как залог.
Не нужно петь о призрачной отваге,
Коль там, - в душе, пустоты без тревог...