Моросит мелкий дождь,
Мрачный парк, не души,
Старый ворон сидит на траве…
По аллее идешь,
Чувства все задушив,
И туман серых туч в голове.
Ворон пробует вкус
Сока мокрой травы -
Видно сразу, что он не привык.
И такой перекус
Не насытит (увы) -
Эта пища лишь для горемык.
Ты стоишь под дождём,
Наблюдая за ним,
Но твой долгий и пристальный взгляд,
Вдруг, встревожит, вспугнёт,
Дрогнет чувством шестым…
(Вспышка молнии, грома разряд!)
Как гипноз: ни тревог,
Ни эмоций, ни слов -
Только чувство такое: О, да!
Сто веков, сто дорог!
Привело, занесло!
Приказало: Идите сюда!
Что осталось тому,
Кто рожден был летать,
Кто вкус крови знал лучше воды?
- Коротать одному
Век в пыли и признать,
Что боится теперь высоты.
И куда же сейчас
Подевался, скажи,
Тот лихой и безумный кураж?
- Скрыт в норе, про запас,
И норы метражи
Ставят прочерки в хронометраж.
И не глядя туда,
Где средь туч и ветров,
Воронья несмолкаемый шум,
Ты считаешь года,
Злишься на крикунов,
Что тебя отвлекают от дум.
Ты считаешь года,
Словно ночью овец,
Но пугает тебя вечный сон…
Долго ли до суда?
- Год, два, три и конец.
Перспектива - червям в рацион.
***
Ускоряя часы,
Смотрит тьма в глаза…
Все мы вышли из тьмы,
Ждёт нас путь назад.