Дома – и крыши, крыши, крыши, крыши...
И боль моя уже совсем как сон тиха.
А время поднимается и поднимается всё выше,
почти что вровень становясь стихам, стихам,
стихам...
Так хватит эту жизнь откладывать на завтра –
уеду, устремлюсь за солнцем, за весной!
Эскизы тишины пролью на чистый лист вокзала,
потом вернусь: за осенью – и этой тишиной.