На днях зашёл сосед, что трезвым не бывал,
И попросил, чтоб я его рассказ зарифмовал.
Когда нам Бог назначил час расплаты,
То каждый получил Господню весть:
Одни достойны Рая, а другие - Ада,
И лишь меня Он сдал в "палату номер шесть".
В "истории болезни" Он отметил,
Что зря я в рюмках истину искал на дне,
Что я умён, а в помыслах и добр, и чист и светел,
Но мне почаще нужно быть с собой наедине,
В покое, сытости, уюте, тишине,
И счастье трезвой жизни видеть в каждом дне,
А не считать себя с Владыкой мира наравне -
Так через врача Он передал свой довод мне...
Когда я вышел из запоя - добр и чист и светел,
То сразу выход свой в компании отметил...
Очнулся вновь в палате номер шесть.
Лежу и думаю со вздохом:
Раз снова пью, то, значит, вылечили плохо.
Но я-то жив, а тех, с кем пил, опять на свете нет.
Наверно, у меня к "Боярышнику" есть иммунитет,
Ведь пью его уже второй десяток лет?
Хоть говорят, отрава это и большая гадость,
Но мне-то это пойло - в радость...
Я зарифмовал его рассказ,
Но он уже об этом не узнал:
На этот раз иммунитет не спас...
***