Ночь. Свеча на столе грустно тает.
В муках творчества строчку родив,
С облегчением пот вытираю,
За успех себе рюмку налив.
Ну, так что? Типа, что ли, с почином?
И я рюмочку уговорил.
Похвали кто меня, как мужчину -
Не такое бы я сотворил!
Но нейдёт на свидание Муза,
Ни в окно не стучится, ни в дверь,
В прошлый раз назвала меня «лузер»,
Так приди, и, хотя бы, проверь!
Ох, связался я с ветреной женщиной!
Не случайна ль она, эта связь?
В отношениях – явная трещина,
Знать, к другому она подалась.
И ложиться гневливая строчка,
А за нею – опять и опять:
Ах ты, Муза! Потом – только точки,
Стыдно мне это слово писать.
Эти, в муках рождённые, строки
Муравьиной полил кислотой,
Смысл влагая в затею глубокий,
Самому непонятно - какой.