Казался день бледнее мела,
Но сердце ёкнуло в груди:
«Постой минуту, погоди!
Ты скульптор,
вот модели тело!»
Мечется мысль в тревоге,
гулки её удары,
метры летят под ноги
словно бегут от кары.
Пульс мой стучит, как молот,
и мне не под силу гонка.
Кричу:
«Погоди, я не молод,
Но и ты ведь,
отнюдь, не девчонка».
* * *
Лето дождём отшумело,
правят печаль и холод.
День мой бледнее мела,
мир пополам расколот,
а метры моей дороги
тихо бредут под ноги...