Пластично сердце, слабы разъёмы,
статичны смыслы, прямы углы.
Безумно в небо ныряю снова:
от сумасшедшей идут круги...
Разносит ветер икс/игрек взглядов,
а утро стонет в немой душе.
Бывает, мало болит преграда,
бывает, многого нет уже.
Стрекочут оземь колёса трезво,
шуршат страницы иных систем,
а скорость жизни вжимает в кресло
и безуспешность успешных тем.
Глупейший тезис историй разных
плюётся косточкой в туз червей...
Давно не нужно игры напрасной,
не существующий милый Грей.
Без остановки, весне навстречу,
сменяв иллюзии на портвейн,
я застихирю стихийный вечер,
вбив колья страха в чужую дверь.
СБ, 5.03.2017