Пучок лаванды лежит на кухне,
В руках качается оберег.
И это всё, что осталось в память
помимо горьких разливов рек,
помимо солнца на тонкой коже,
объятий ночью под стук колёс.
Скажи мне, чудо, представить сможешь,
что в одиночестве я пронёс свою любовь, как надежду в счастье,
сквозь дни отчаянья без тебя?
Скажи мне, чудо, как быть мне дальше?
Смириться, душу свою дробя?
Я убегал от себя в закаты,
в леса и чувства к другим.
Но зря.
Меня тащило обратно даже
когда я сбрасывал якоря.
Когда казалось: вернуться – значит,
обречь себя на девятый круг.
Меня тащило,
как тащит в бездну,
к теплу твоих бледно–нежных рук.