Я стала, как Пьеро, слезливой, грустной,
Пишу стихи то вкривь, то невпопад.
Уже весна, и в нашем захолустье
В ручьях играют россыпи ребят.
Брожу по городу с большим блокнотом,
В смешном берете, в стареньком пальто,
И с каждым звуком жизнь сверяет ноты,
И вторит ей капель вторым альтом.
И партию свою любовь играет,
И слышится, вливаясь в птичий гам,
Многоголосье медленных трамваев,
Сольфеджио учивших по звонкам.