Опять я собираюсь на войну,
Как прежде умирать я собираюсь…
По прежнему не верю и не каюсь
Всевышнему. Поскольку не пойму,
Зачем мне собираться на войну.
Не более, чем прыщик на спине,
Мне покорялись все – и враг, и нега,
И даже если в душу горстью снега,
Перекипала злость на медленном огне,
Но благородство воздавалось мне
Не благодарностью, а завистью сокрытой.
Они, погрязшие в инстинктах основных,
Пусть будут дальше оставаться при своих,
Намного дальше, чем старухино корыто.
Ведь мысли чёрные всегда не «шито-крыто».
Я буду рвать цыганскую струну
И глотку рвать, и кожаные вожжи…
О победителе объявят чуть попозже,
Чтоб раньше времени не «подымать» волну.
Опять я собираюсь на войну...