Дождь из старого корыта льёт семнадцать лет.
Где же ты, моя отрада – вечная печаль?
На замок душа закрыта, в жизни счастья нет…
Мне одна по жизни радость: думать и молчать.
Из соседнего столетья прилетает мысль.
Несуразная, но всё же - это кое-что:
Мэрри-поппинсовский ветер, голубая высь.
Там всё кажется моложе, эдак лет на сто.
День приземистый, несветлый, тихо смотрит в даль.
Не разносит комплименты строгая судьба.
Дует ветер, стонут вербы, плачет календарь.
Давят сверху миллиметры ртутного столба...