Быть с поэтом - это не весело,
Спать с поэтом, вот это да...
Все мечты покроются плесенью,
Лень настигнет вместо труда.
С поэтом всё грустно,
Упав от бессилия.
Смотря опять тускло,
Наблюдая делирий.
И мы, насытившись поэзией трактирной,
По телу шла горячая волна.
Но вот, в твоей улыбке безобидной,
Видно, что напился допьяна.
И поколение засыпано в кургане,
Так не успев внести весомый штрих.
Всё там покачивался в ране,
Поэта утешительнейших стих.
Забыв кто он, кто он на самом деле,
Всё разливался в диком танце наяву.
Как без конца его года летели,
Как он склонялся, песни петь пруду.
Вместо того, чтоб грызть гранит науки,
Он ошивается со швалью в кабаках.
Но, не помрет же никогда от скуки,
Когда наружу выйдут пальцы в башмаках.
Когда уж ночь и полнолуние,
Сидит и вечно думой марит.
То погрузился вдруг в раздумия,
То бесконечно зубы скалит.
Их вечно покрывает долг,
Светить лучом на всю планету.
Ты спи спокойно, раз умолк,
Её прорвут они, поэты.