Памяти моего друга,
Художника – Владимира Горячёва.
Мы друг другу двери не откроем,
Завершив обмеры душ всерьёз.
Нас когда-то рядом было трое,
Он ушёл с июньским душным зноем,
И мосты навек с собой унёс.
Ведь ещё недавно строил планы,
Поверял мне графику дворов.
Тюбиков разбросана поляна
И мольберт пылится близ дивана,
А в глазах печаль, как у Пьеро.
Я бренчал ему премьеры песен,
Сжав в руке разбитый реквизит.
Слушал он, то грустен был, то весел,
Всевозможный скарб к нам уши свесил,
Люстра тусклым светом вниз косит.
Что-то отвергалось с первых строчек,
Что-то вызывало в нём восторг.
Был вином помечен мой листочек,
В окна лились струи белой ночи,
Рюмки загрузив на посошок.
В холст шагнёшь, как в дверь, - там - складки, ритмы, -
С мятым небом мятые дома
В мятые каналы плотно вбиты
И стволов изгиб из той же свиты,
Связь пространства всюду поломав.
Кто случайно оказался рядом,
Будет втянут этой кривизной.
Ветви крон под ношей снегопада,
Город-призрак гранями фасадов
Посылает путь не выездной.
И под этим градусом завязнув,
Не кончали споры цвет и стих.
Чайников ряды притворно лязгнув,
В соусе гитары несуразной,
Потчуют дом доводами их.
Но однажды, пропустив по третьей,
Срезал он, как ливнем из ведра, -
Здесь твоё призвание, в поэте!
Нужен ты ещё на этом свете,
Ну а мне, я чувствую, ПОРА!..
Помолчали, рот закрыв печали,
Кисти рук прозрачны, словно воск.
Шесть десятилетий за плечами,
Не поверил я, что он отчалит,
Но спустя два месяца – СБЫЛОСЬ!
19 марта 2017 г.
фото автора