Не спится чего-то, иду по цепочке,
И память назад далеко возвращает…
Я вижу какие-то детские строчки,
И мать, всё тетради листает, листает…
Возможно, свезло? Мать – литератор,
И я в этом смысле – совсем не придурок…
Ведь с детства квартира, как навигатор,
Для путешествий в литературу …
А время – час ночи и надо же спать,
Но мысли наглеют, будто напасти…
И Ангел зовёт с собой полетать
Над миром из детства с чуточкой счастья…
Весною так хочется чуточку счастья,
А с телека видим: войны, угрозы…
И нам астрономы пророчат ненастья…
Наверное, счастье осталось лишь в грёзах…?