В этот город никто никогда не придёт.
И никто не останется в нём.
Для живых в этом мире есть свой Рагнарёк,
Апокалипсис каждому – свой.
И кривляются кости в прощальном дыму,
Каждый в постапокалипсис строит свой путь.
Он придёт к тебе сам на прощальный поклон,
Может, скажет, ну что же – я здесь…
И пустыми глазами посмотрит твой дом,
И уже все равно – кто и где.
Лишь кривляются тени в прощальном дыму,
Каждый в мире – последний, у каждого – путь.
В этом городе часто бывает зима,
Но она – не причина смертей,
Умирают от боли последнего сна,
Из-за сути звериной своей.
Лишь кривляются тайны в прощальном дыму,
Каждый знает лишь свой как бы выбранный путь.