Я расскажу тебе сказку длинною
больше, чем двадцать стремительных лет.
Сказку о том как боролся с собою,
а для начала открою секрет...
В школе любовь первый раз поджидала,
звали Наташей, любила Илью.
Мне в феврале валентинку прислала,
чтобы почувствовал роль я свою.
«Ты ведь хороший, — Наташа писала, —
нравишься мне ты». На сердце пожар!
Ручкой в письме между строчек сказала:
нет в ней ответа. Бывает. А жаль.
Дети детьми — вырастают, взрослеют,
любят друг друга, да только беда:
чувства ответного в душу посеять
мне не пришлось никому никогда.
С тою пол года, да вот неудача:
ей не хотелось бы дальше идти.
С этою — год. Думал, будет иначе:
нет, и опять разбежались пути.
Та говорит, что меня недостойна
(нет в ней томленья ответных страстей).
К этой с букетом стучишься нестройно,
слышишь: за дверью клепают детей.
Люди уходят, не могут остаться.
Я их люблю, а они меня — нет.
Значит я должен любви добиваться,
чтоб получить долгожданный ответ!
* * *
Красной строкой знаменуется новый,
самый недавний и грустный абзац
сказки о том, как решился я снова
цели добиться, а вышел эрзац.
Мы познакомились, годы шли днями,
время сближало, сквозь тысячи слов
что-то, казалось, нашлось между нами.
Даже казалось, что это — любовь.
Но, как и в прежние юные годы,
ей не хотелось со мной разделить:
радость и горе, себя и свободу.
Ей не хотелось меня полюбить.
Был я настойчив, терпенья набрался,
думал, что «нет» — это «да», но потом.
Долгое время её добивался
ради желанных душевных истом.
Я ей внушил, что она меня любит,
ей оставалось себя заглушить.
Кто мог подумать, что нас это сгубит?
Кто мог подумать, что так не прожить?
Страстно пытаясь хранить наши чувства,
мы расставались, чтоб снова... опять...
Делать из близости Мекку — искусство,
лишь бы грядущего не замечать.
Вера крепка, только разум сильнее.
Годы совместные? Всё нипочём!
Чувства ответные вздёрнув на рее,
в склон превратили любовный подъём.
* * *
Был бы рассказ именами чуть краше,
сказкой не звался б, да только не факт...
Как вопрошала в «Фарятьеве» Саша:
«Что-то во мне, очевидно, не так?»
Больше десятка попыток впустую.
Юные годы — поставим им крест.
Что же любовь в оборону глухую
прячется в душах чужих покамест?
«В чем же проблема, сказал хоть бы кто-то,
я же люблю, полюбите меня!» —
криком в толпе образую пустоты,
голос садится, слабее звеня.
Новую руку схватил за запястье:
«Ну же, прими же меня наконец!»
Вновь отправляют на поиски счастья —
поиск удачи средь новых сердец.
Каждый провал я нутром проживаю,
в ярость и жалось по чуб погружён.
Снова и снова ответ ожидаю,
больше и больше собой измождён.
То ли меня полюбить невозможно,
то ли судьба нацепила замок...
Так утомился искать безнадёжно,
делая новый и новый рывок!
Будто бы спринтеру дали задачу:
без подготовки пройти марафон.
Как машинист, что идёт наудачу —
вдруг посчастливится встретить перрон.
Стиснув ладони, держу эту руку,
крепко вцепившись в надежду одну.
Чем заслужил одиночества скуку?
Нешто я сам очутился в плену?
* * *
Глупо не помнить, что душу ломая,
эта душа переломит тебя.
Глупо любить и, любви ожидая,
мучиться, болью утраты скорбя.
Я разрываюсь, не в силах решиться:
дальше искать иль идти напролом?
Вера иссякла, покой и не снится,
нет утешения даже в былом!
Оба пути подточили надежду,
ею поранился больно не раз.
Время течёт в состоянии «между»
в точку, в которой живу я сейчас.
Всё перепробовав, цель не достигнув,
сломлен судьбой без единых побед,
я культивирую, светлое выгнав,
зависть к другим и обиду к себе.
Музыка больше не трогает душу,
стих изнывает: «Прошу, помоги!»
Даже себе я стал больше не нужен:
встретив себя, не подал бы руки.
Смысла себя принимать в отражении
столько же, сколько в потере лица.
Что поменяется? В чем изменение?
Лишь в отношении! Только я сам!
* * *
Мало кто знал: под улыбчивой маской
страх одиночества портит черты.
Я утомлён этой длительной сказкой,
сказкой о том, как сгорают мечты.
19 марта 2017 — 21 марта 2017