Нет души в словах моих. Нет души.
И они не милуют, а крушат...
Я умею петь, врачевать и шить.
Не умею верить и воскрешать.
Я встаю все время не с той ноги.
Я гребу по кругу одним веслом.
Иногда мне кажется - я погиб.
Иногда я думаю - пронесло.
Я могу быть сильным, но я слабак.
Я умею слушать / не говорить/.
У меня есть Город, скамья, табак,
Пять пролетов лестницы до двери.
Но в карманах пусто. В них нет ключа.
И в квартире пусто. В ней нет людей.
Я настолько внутренне одичал,
Что порой мне кажется - я нигде.
Я искал на картах название Стикс,
Только эту реку скрывает мгла.
Я пытался в душу других впустить,
Но с тех пор она для других мала.
Я сижу. Курю. Мне скамья - ковчег.
Сигарета. Водка. И плеск воды.
Я не знаю как переплыть ручей.
Город спит.
Ему это до звезды.