Предсмертный хрип безвольной боли,
И снова души ищут волю.
В телах им тесно и темно,
Их яркий свет манит давно.
Мы, люди, прячем их в темницах,
Закрыв на тысячу замков.
Гордыня, зависть, боль, влюбиться -
Не надо больше лишних слов.
Они не ищут вечной боли,
Её им дарим только мы.
Они так просятся на волю,
Они хотят любви, мечты...
А мы, как глупые лакеи,
Как ключники замков тугих,
Не ведаем, за что радеем,
И вновь, и вновь мы прячем их.
И так всю жизнь покорно служим,
Не слыша и не видя души,
Не замечая проводник,
Что к ним ведёт сердечный крик.
Мы так погрязли в суматохе:
Дела, еда, сходить к Антохе,
Убраться, вымыть, протереть.
На души некогда смотреть.
Нас время бесконечно движет
Из точки А до точки Б,
И так мы можем не услышать,
Что мы хотели бы в душе.
Лишь пред холодным взглядом смерти
Мы вдруг поймём, куда пришли,
Когда покажутся нам черти
Из той кромешной пустоты.
И лишь тогда узнаем правду,
И в этот миг поймём любовь.
И вдруг прорвётся голос сердца,
Когда ослабит хватку мозг.
И ты поймёшь, что он не главный.
И вдруг узнаешь, что он врал.
Ты доверял ему исправно,
Он это с радостью принял.
И время нет...
Теперь ты знаешь,
Как отличить - где правда, ложь
И с этой грусть умираешь,
Теперь ничто уж не вернёшь.