Давно кукушка не куковала
И не считала мне года.
Зачем? Ведь я теперь одна -
Былинка в поле.
Подвластная и стуже и ветрам.
И гнёшься, гнёшься поневоле,
Всё больше унывая.
Летят, как журавли, года,
А мне и Солнце не посветит,
А мне и День, как Ночь темна.
И только думы завываньем ветра
Опустошают милые места.
Там, в уголке души, ещё ведь
Тлеет уголёк, пусть маленький,
Но он живой.
И с ним Надежда, как герой:
"Умру последней!".
И, хоть дрожит ещё слеза, и,
Может быть, ещё и не последней.
Но я жива, хотя одна,
Надеясь будущее встретить.
Что я одна - я виновата.
Сначала погордилась,
Ему сказав:" Худой плетень!
Не скроешь от ненастья!"
А он, окинув меня взглядом,
С с отбитым, видно, сердцем,
Молча ушёл,ни слова не сказал.
И мне не лучше - его обидела,
И сама годы я муке отдала!