Не писать, не писать! Молись,
Чтоб опять не сошло, во свет чтоб
Твоя не упала кисть, уж пускай
Изойдёт на нет, уж пускай истерзают
В кровь крылья музы твоей ветра, уж
Пускай бы не в глаз, а в бровь,
Вяло била твоя строка, уж пускай
Бы безумный бег вывел вниз,
И ни разу – в май!
Не пиши, мой родной! Как снег
Погребают тебя слова, разрывают
На части; тщеть загоняет под
Ногти клин,
Твоя песня, мой милый, - клеть,
Твоё счастие – гон и гин:
Спрячь за стену весенних муз,
Схорони под дерном вирши – станешь
Лёгок, счастлиИв и пуст;
Не пиши, не пиши, не пиши!
В каждой строчке ярится яд,
В каждом слове – оковы дыб.
Нет на свете страшней пера.
Нет на свете
Больнее рифм.
[Но если б знал ты лишь, мой родной,
Как мне больно – опять, опять! –
Сидеть за своей стеной
И не писать.
Не писать.
Не писать.]