Ты спросишь: " а о чем теперь писать?
Какой есть толк? и как все приспособить?"
И я засну в поэзии - в утробе,
Которая навеки словом "мать"
Лишь эхом раздаётся между ребёр.
И я со сломанным фарватером, радаром ,
Теряя из последнего, наслух,
Брела подстреленной овцою. А пастух
Нашёл меня на площади вокзалов.
Мне предложили деньги за перо,
За тихий слог, не знающий обиды.
От чувства мы навеки инвалиды,
Мы разыграем чувства в казино,
И проиграем - ставки на "зеро"
Дают лишь в фильмах стоящий оплот.
Я буду дорогой, как Дама Пик.
Мне жить навек среди карик-
Атур - и в этом самый страшный эпилог.