Она придёт, когда уже не ждёшь. Она придёт, когда ты не захочешь.
Она придёт - ты даже не поймёшь и не признаешь под покровом ночи.
И будет убаюкивать тебя, стихи твои тебе же прочитает,
Обнимет как-то ласково, любя. Иначе, как никто не обнимает.
И скажет, что ты - лучший человек, с которым доводилось повстречаться,
И что тебя ей не забыть вовек, и рада бы была с тобой остаться.
И скажет: "Ты совсем не одинок, встречала я иных, да помоложе,
А из богатств у них - лишь кошелёк, и каждый чем-то лишним потревожен .
Они не знают искренней любви, друзей, что руку помощи протянут,
Увлечены они совсем другим. Так, в куче золота, однажды и увянут.
Тебя же ждет совсем иной конец. Ты был любим, любил. Доселе любишь.
И коль я не страшна тебе - храбрец. Таких как ты я называю "люди"."
И молча за руку тебя она возьмёт, и поведёт в страну, где всё иначе,
Шепнёт на ухо тихо: "Боль пройдёт, она теперь уж ничего не значит".
При свете Солнца сразу станет ясно: куда она сейчас тебя ведёт
И что её боятся все напрасно, она придёт, когда придёт черёд.
Бояться Смерти - как бояться гроба, в котором будешь вечность почивать.
Она вовек не явится со злобой, а лишь спасёт, коль будешь умирать.