Ты венчалась тем вечером, Мери!
Мери, твои помертвели взоры,
блёстки милого неба померкли
в тусклом томленье осенней скорби.
Светлых лучей несметные сонмы,
взрываясь и трепеща, горели,
однако был твой лик исступлённый
печально бледным, свечи белее.
Сияли нефы, иконостасы,
розы тягучей тоской пьянили,
но сердце невесты билось страстно
в иной молитве — неутолимой.
Вот безумная клятва любимой...
Мери, не верю я и поныне...
Мучилась ты, но что это было:
венчали тебя иль хоронили?
Кто-то стенал вблизи, на кладбище,
бросая ветру жемчуг и кольца.
Был этот вечер жалким и лишним,
не похожим на праздник нисколько.
Вышел я скорым шагом на паперть.
Где я бродил? Ни за что не вспомню!
Улица била в лицо ветрами,
ливнем хлестала бесперебойно.
В плащ завернулся я мимоходом,
рухнул в свои затяжные мысли.
Но где я? Твой дом! К стене знакомой
я обессиленно прислонился.
Долго стоял я, тоской исхлёстан,
а предо мною — осины плыли,
шурша листвою тёмноголосой,
подобно сильным орлиным крыльям.
И мне шептала ветка осины:
о чём — ты знаешь, ты знаешь, Мери?!
Жребий мой, пустой и постылый,
летел метелью за ветром смерти.
Куда пропал мой свет небывалый,
ответь... Кого же я умоляю?
Где же мечта моя прошуршала,
словно орёл своими крылами?
Зачем я вверх смотрел и смеялся?
Зачем ловил я огонь небесный?
Кому я пел могильные стансы?
Кто слушал мои ночные песни?
Ветер, дождя непрерывные капли,
сердце моё обрывалось с ними.
И, словно Лир, я горько заплакал,
словно Лир, кому все изменили.
12-17 марта 2017