Горит прощальной позолотой
бесстрастный сонный окоём,
беду напутствует зевотой,
случившуюся с сентябрём.
А сентябрю не до истерик.
Он щупает с надеждой берег
носочком мёрзнущей ноги.
От страха вокруг глаз круги.
За ним октябрь, обманут лестью,
намеренной и тайной местью,
войдёт в зимы безбожный план.
Ноябрь молчит, как истукан.
Он брат зимы по крови, духу,
не чувствует ещё поруху
и будет до последних дней
заигрывать на равных с ней.