Для В.
Душа его - кустарник по весне:
колючки в нём, сухие листья писем.
В подножье - грязь и грёз забытый снег.
А в воздухе - звук щёлкающих чисел.
И чистота - в объятии ветвей,
но тесно, тесно - каждому большому.
Любви он ждёт, и думает о ней,
но кажется ему: не будет впору.
Что так смешно - пускай простит меня:
она - легка, пронырлива, летуча.
В ней живость, голосистость соловья.
Хоть иногда и режется о сучья.
И впору ей - кустарник, человек,
в любом живёт и оставляет след.
Фото автора