В двух шагах от смерти,
в вечности от тебя,
начерчу на конверте,
грифель слюной кропя:
"Утром поднимут роту -
дай мне глоток любви,
ну напиши хоть что то,
душу мою не рви.
Пусть мы хреново жили -
здесь это все равно,
режут осколки жилы
с памятью заодно.
Мне б сохранить, что было,
и схоронить, как есть.
Сгинувших без могилы
рядом ребят не счесть.
Спекся от ржавой крови,
мой пересох ручей,
я вычищаю совесть
под голубым в/ч.
Здесь полоумна правда,
чтобы понять игру -
здесь не сегодня-завтра
я все равно умру."