23.03.2017
-1-
Мелькают дни, недели, - хуже всё. Недели сбились с ритма и со счёта. В стране уставших ждать унылых мам – опять суббота. Но не та суббота.
Кто знал бы раньше, - сколько их в году. Их за полсотни – очень – очень разных. Сказал бы кто, - подумала б – в бреду. Считать субботы – признаки маразма.
Они, как бусины на нитке, тесно в ряд. И ожерелье нереально душит. Они себе мелькают все подряд, но только нету той, какую нужно.
Субботы, где пойдём гулять вдвоём, субботы, где с утра поставлю тесто, где мы расскажем каждый о своём , где и большому, и пустому – свято место.
Суббота – у которой громкий смех, суббота с карими серьёзными глазами. Суббота мам, которые нужнее всех, неодиноких мам, с кровящими стихами.
Она же будет? Суета, багаж, аэропорт, сумятица, вокзал. Кто долго ждёт, кто верит в свой мираж – счастливей тех, кто никогда не ждал…
-2-
Там, где твой дом – сорок лет не родит земля. Её гулкие комья рассохлись и побелели. Каждый день здесь считают не светом, а от ноля и кончается цикл терпенья к концу недели. За неделей проходит месяц, другой, восьмой, - календарь осыпается с тихим неслышным стоном. Чтобы битву закончить – необходим герой,- всякий жанр неизменен своим непреложным законам.
Там, где твой дом – происходит всё кое-как, что идёт, - то идёт, что сломалось – и то нечётко. Там, где был свет – поселился тоскливый мрак и пересохла в стакане зубная щётка…