Проникли на чужую крышу,
С высотки смотрим на квартал.
Догадываюсь, хоть не слышу,
Кто нам упасть предначертал.
Бора пикирует с бетона
(Стихии иногда лихи)
Мой голос выше на полтона:
«Чего ты ждёшь? Трави стихи!»
Облеплены машинным роем,
Вброд переходят макадам
Внизу неспешных только трое,
Все три — подобные плодам
Бесстыже древней манцинеллы
Стрекущей дрёму по ночам.
А мы, так вынужденно смелы,
Летим навстречу палачам.
«Четвёртый где?» — Цепляюсь глазом
За сколотый толпы кусок —
«Я знаю их не по рассказам,
Я пробовала ихний сок!
Всегда по четверо ходили
Приметы личных катастроф.
Не сгинем в гнили изобилье!
Дождусь твоих, дружище, строф!»
Молчишь. И вот мы на асфальте
Без признаков разбитых тел.
«Мадам! Вы только не печальтесь!
Четвёртый — я. Я так хотел».