Так быстро промелькнуло лето,
что ни ответа ни привета,
и мрачный привкус бытия
от дымки осени исходит,
как дух Сократова питья.
А маятник, как сонный, ходит.
Застыло всё на грани сна,
не бодрствуется, не спится.
застряла в памяти весна,
но память скоро испарится.
Зима летит, как нетопырь,
пошире руки растопырь –
поймаешь белую страницу.
Рисуй на ней всё что приснится.
Приснится мёртвая земля,
прозрачный холод, хлопья ваты
и омут, что черней угля,
а проще – вечер бесноватый,
когда не выйдешь за порог.
А в небе Иисус продрог.
Рука зимы ласкает осень
и шелест листьев стал несносен,
как шёпот бреда, злая весть,
как холода за лето месть.
Природа – это выживанье,
на пяльцах смерти вышиванье.