Игривым вымыслом богат,
мой мир весьма замысловат,
и попугаем мысль порхает,
пыль притяженья отряхает.
За хвост поймать бы какаду,
но не даётся на беду,
мостится к небу он привольно,
и залюбуешься невольно.
На миг очнувшаяся тварь,
а залетает мыслью в небо.
Луны виднеется янтарь,
а выше млечных снов потреба.
Летит рой комариный звёзд
кусать, неволить и позорить.
А выше Бог сидит, как гвоздь.
Не вытащить и не поспорить.
И жаль мне, птица-попугай,
что улетишь, как ни шугай,
и не вернёшься в тела клетку,
где смерть уже рисует метку.