Мама, ты знаешь, я осень не очень люблю,
Но нравится мне запах листьев во время погибели...
Я помню когда аккуратно на них так ступлю
И они зашуршат, словно спорят с подошвы изгибами.
А раньше как было? А раньше я осенью жил,
Листву собирал, был уверен что выжму с них краски,
Что сам разукрашу всю серость дорожных могил,
И выбегал на проезжую часть без опаски.
А теперь что? Теперь мне повсюду мерещится
Будто дьявол стучит мне водою по зонтику.
От ударов все нервы уже искалечены.
Да сейчас все закончится! Я уверен что... вроде бы.
Я проклятьем осенним уже изувеченный.
Мне в листве цвет зубов лишь бомжей отражается.
Дождь заставил ботинки украситься трещинами
И по лужам таранит меня, нарывается.
Что в душе что снаружи несравнимо сравнительно.
Я на осень смотрю как в своё отражение... стёрты
На лицо сходства все, сомнительно
Что есть я, а что осень... Не имеет значения... я мёртвый...