Слова симфонией родятся переулков,
Иль обернутся тихим всполохом листа -
А в сердце отдаётся эхом гулким
Пространство нераскрытого холста.
В признании художник крайне робок,
Страшась писать кистями небеса,
Ведь краску даже тысячи коробок
Наутро смоет нежная роса.
Но сердце кровью налито сквозь зори,
Палитру чувств вгоняя в полость вен.
Любовь рисуют с трепетом во взоре,
Даря её, ничто не взяв взамен.