Свита и скручена, связана прочная
Нитка сомнений, безглазою ночью.
Думы пришпилены к думочке строками,
Буковка к буковке льются потоками.
И перепутано ложь и пророчество,
Правда скупая и мусор неточностей...
Книжные листья, листочки зеленые,
Кружат устало, почти невесомые.
Рвется сквозь памяти старые трещины
День, скучно-сумрачный, серо-зловещий,
Корчится фразами, бьется осколками,
Воет и ноет обидами долгими...
Больно вискам от кружащего месива:
Мысли, мыслишки. мелькают невесело.
Просто устала, упасть бы в окраины
Города мрачного, в серые камни мне.