Буксует жизнь в раскисшей колее –
Не-бытие, вне-бытие, за-бытие,
Ты строишь мир, материю кроя
Не-бытия, вне-бытия, за-бытия.
Ты зодчий, а быть может, ты поэт,
А впрочем, может быть, тебя и нет.
Дырою чёрной вписан в пустоту,
Дорогой торной в сторону не ту
Ты движешься – или наоборот:
Она в тебя и сквозь тебя идёт.
Ты просто слеп, хотя и не Гомер,
Уютный склеп спасительных химер
Живёт в пространстве, где жила душа –
Стихи по стенам тенями шуршат.
Первоначальный лепет в склепе стих.
И смертный трепет твой рождает стих –
Нить Ариадны – сквозь золу и мглу
Выводит к Лете. Видимо, ты глух.
Хотя и не Бетховен. Звука тьма –
Не-музыка, сводящая с ума,
Не-мука, только тягостная бредь,
Не-бытие, не-житие, не-смерть.
Бесплотный зодчий внутренних теней,
Ты жертва порчи. Видимо, ты нем.
Хоть и не Хокинг. Немота права.
И немота рождает не-слова.
Материя теней и пустоты,
Не-музыка – не-мука не-мечты,
Не-слово, где сказалась не-душа,
Не-бытие, где всё за нас решат,
Вне-бытие, где нам не быть потом,
За-бытие, отлитое в бетон.