Я не знаю, что мне для визита
рассказать, чего не говорить.
Пусть меня мой критик-инквизитор
за незнание начнёт корить.
Слушатель ещё не понимает,
что уж речь поэта полилась.
Что ж, это не ново. Так бывает:
поэтичность - не для праздных глаз.
Проза жизни ставит мне препоны.
Но строка - сильней любых кручин:
то она лягается, как пони,
то распустит рифмы, как павлин.
Вот ещё строфу мой ум рождает.
(Хоть сперва рассчитывал на три)
Но не удивился я: чёрт знает,
что ещё там может быть внутри.