Этот жалкий мирок,
Где родной уголок,
Для меня уже что-то не значит.
Эти стены и пол,
Окна, двери и стол
Потерялись в карманах со сдачей.
Каждый миг, каждый час,
Где мы есть, где нет нас,
Потускнели на фоне мечтаний.
Рассказать, почему?
Просто я не люблю
Жить в реальности вечных страданий.
И меня не убьют,
Разве что разобьют
И растопчат в остатки кефира.
И молекулой став,
Я смогу крикнуть: "Лав!"
Но меня не услышит квартира.
И родные поля,
И большие луга,
Речка милая, лес и забава -
Всё останется там,
Где молилась Богам
И считала, что слёзы - приправа.
Всё из сердца уйдёт,
И меня разорвет.
Я пойму, что родные качели -
Это выдумка, смех.
Только грецкий орех
Мне напомнит мои колыбели.
Это жалкий мирок!
В нём - родной уголок.
Я пишу эти строки сквозь слёзы.
Эти стены и пол,
Окна, двери и стол
Для меня так близки.. На морозе.
Почему глядя ввысь,
Я шепчу: "Помолись.."?
Хотя в Бога-то вовсе не верю.
Почему в сердце боль?
А вокруг алкоголь
Превращает мир в гневного зверя?
Почему ты, Тулун,
Хоть противен, хоть лгун,
Дар бесценный в моём понимании?
Почему ты мне враг,
В чьих руках вижу флаг?
Почему ты приносишь страдание?
Каждый день, каждый час
Я хочу видеть нас,
Хоть сей чести Тулун не достоин.
Но сквозь гордость скажу,
Как его я люблю,
Закрывая глаза на устои.
Осень 2014