Посвящается Булату Окуджаве
Неприкаянные души ходят пешим по бульвару
Бодро. И ничуть не сонным пешим шагом по бульвару.
У кого в пакете тара, распевается звоночками,
У кого вист гитара, поперек позвоночника.
Третья, ночи не боясь, идет, пританцовывая.
Еще один, мрачный, по карманам что-то рассовывает.
Все движутся толпой отдыхающей
Каждый поодиночке, от толпы отдыхающий.
И для них кругом пусто, никого, вечер
Парк, мысли о другом, кусты, ветер.
Одни фонари - друзья и напарники.
И пропала любовь, и ни одной парочки.
И в этом молчанье (и довольствии им) -
(Человек предсказуем, неисправим)
Поиск шума, говора, ярких витрин
Рядом стоящего,
На витрины с тобою глядящего.
Всем знакомый поиск жены, любовницы, друга
Тесного круга.
И так смешно – строем идут ведь, рядом -
Спина к спине! Чего же вам надо?
ПодмОги извне?
Измена себе – невИденье собственным взглядом
Того кто движется рядом.
Мысли и цели у всех одни –
Заблудиться, поблудиться и…
Домой.
К себе.
Опять.
Боже мой…
В кровати…
Спать.
А сколько таких там еще…
Окна горят – нескончаем счет.
Расчитай’сь на первый-второй!
Одно потухло – стало дырой
Черной, в стене освещенной.
Куда погасли, позатухали?
Попрятались, вертухаи! Трусы!
Эх… сколько тех окон еще?..
Ох… окончен расчет.
Грустно смотреть, но умилительно
На эту сценку дивную,
Удивительную. Удивляться каждый раз,
Глядя на картину квартирную,
На эти забавные прятки. Противно мне,
Когда противен другу друг.
Идущих рядом тесный круг.
И чтоб не быть неприкаянным,
Мой совет: раскайся, так правильно
Будь честен пред самим собой
Все вы – сведенные судьбой.
Истина проста - орехи переколоты.
Ни за какое золото,
знает любой,
Не купить и не продать вам
к ближнему любовь.