Когда ты открыла дверь,
В ней уже засветился след;
Никогда не любил слов, и не просил ответ.
Преувеличиваю, наверное, перехожу, сличиваю,
постепенно я. Привыкаю к себе, говоря о себе "он",
тушу свет, завожу патефон мыслей. Часто, ведь, говорят,
всему есть на земле черёд, и разрывать, и сшивать, и мыслить.
И кораблю выжидать штиль, люблю-не-люблю рисовать в стих.
Записывать глаз пересечения, касания рук, судеб свечения,
большие воды, чужие гавани, и жизнь по нотам.
На ладонях, я у ветров высмотрел, бывает вихрь.
Остаёшься цел, бывает год - всё одна засуха.
Боишься слов, и боишься слухов,
камней брошенных, взглядов скошенных.
Но когда закат догорит снова,
Когда допишу, и строка будет готова,
растает ночь.
Солнце взойдёт, и рассвет согреет,
придёт черёд собирать камни,
и идти бодрее.