Эти стихи, что к тебе возглашают,–
Ты не забудь, о, родная, о них.
Эти стихи, что невнятны бывают, –
Глашатаи слов милосердных моих.
Вечером, ночью – повсюду их пенье…
Я подарить всем ветрам их готов.
А ты пропой, подари наслажденье,
Слаще от песен, чем мне от стихов.
В музыке буре и веянье тихом
Лирики нежной нашел я её.
Спорить опасно с мятежным сим лихом,
Каждое слово - как в сердце копьё.
Что же за дело? Зачем это нужно?
Ты подскажи же, злодейка-судьба!
И для чего все страдают недужно,
Исподтишка чья была ворожба?
Это искусство все кажется робким,
Сколько б веков не ушло сквозь туман…
Но, ослепленный сим таинством тонким,
Ты не поддайся на хитрый обман.
Ты все стихи ей свои посвящаешь,
Что с тобою вдруг стало сейчас?
Ты и себя уж порой забываешь…
Друг наш, вернись, живи снова для нас.
Нет уж, родные, потерян я что-то.
Вот он, искусства напиток… как мед!
Вижу ее я, и в думах дремота…
Вряд ли уж это когда-то пройдет.