Мы раны мыли, мы не ныли.
Пейзаж напоминал о Босхе.
Рабы - не мы. Рабы не мы ли?
Мы и глухие и немые,
Мы снова пишем про березки.
Мы все упорно моем рамы,
Забыв хорей, анапест, дактиль,
А наши ямбы будто ямы,
Поэты пьют, хоть не Хайямы...
Любой поэт - он птеродактиль,
Тот, что внезапно вымирает.
...Пропахла потом гимнастерка,
Земля, как водится, сырая,
Но если умирать - играя!
А на костер, то на костер, как
Шел на костер Джордано Бруно,
Скрывая горький запах мысли.
Земля-старуха так угрюма,
Но есть - былое, есть и дума,
И ведрышки на коромысле!