Я отдохнул немного от стихов,
Стихи - не проза, тяжело писать,
Но закрывая душу на засов,
Непросто её снова открывать.
А если не открыть, она сгорит,
Истлеет в беспросветной суете,
Хоть жизнь и притягательный магнит,
Но всё же не всегда и не везде.
А что стихи? Как будто бы без них
Не обрести нам счастья на земле,
Но в счастье ль дело, если нас самих
Расплавит быт в безжалостном котле?
Поэтому стихи, увы, нужны,
Пусть не читают их и пусть не чтут,
Жестоки строки или же нежны,
Ты дай им жизнь, и пусть они живут.