Запах свежих газет,
Мутный дым сигарет,
Неба ясного цвет,
Потерявшего свет,
Пару быстрых комет.
Сколько б не было лет,
Сколько прожитых бед,
Когда стукнет обед,
Я возьму свой мушкет,
Получая ответ,
На заветный секрет.
И кладу я в пакет
Слишком сладкий сорбет,
И дрожит скелет
От рёва ракет,
Оставляющих след,
И минующих бред ,
Получивших ответ
От тех самых комет.