Им движет мудрый старец,
иногда философ и слегка поэт...
Повелитель грустных пьяниц,
пропивающих наш свет.
Он видел мир, его — никто
а мир был им, но он собой...
Ища любви, шептал :"Не то... "
Они кричали:"Дождется той! "
И взгляд его горел огнем,
а мысли все текли водой.
А он бродил все, день за днем,
он был обут и был босой...
А что все только "он", да "он",
была конечно и она.
Она искала кого-то в тон,
в тот тон, что и её стена...
Стена, такая белая, пустая,
но та стена, как целый мир,
стена, душа её, была такая
как стены всех галактик и квартир.
Она жила себе, не зная
ни слез, ни горя, ни любви.
Да, она была такая.
Гордая... Почти как львы.
Она — царапина бриллианта,
особенность шедевра.
Он — лишь фигура франта,
лишь тень того шедевра.