Нам говорят, что жизнь игра.
Простой театр роли, масок.
Нам говорят это всегда,
Лишая мир наш многих красок.
Все люди ныне игроки.
Не кукловоды, нет. Лишь куклы.
А куклы вечно дураки,
Не важно, белый ты иль смуглый.
У нас ни воли нет, ни чувств
Мы лишь куски большие мяса,
Кем управляет кукловод
Но кто, увы, пока не ясно.
Ну хорошо, допустим так,
Мы все пусты, просты, понятны.
Но разве куклы любят так,
Как мы порой, теряя маски?
Мы носим маски, верно, да.
Но ведь под ними прячем душу.
И их снимаем лишь тогда,
Когда нашли того, кто нужен.
И начинается полёт.
Хотя, верней сказать падение.
Мы падаем скорей в любовь,
И сердце начинает пение.
Скажи мне, куклы могут так?
Они летят, расправив крылья?
Они живут скорее как
Фарфор в любви навеки с пылью.
Мы носим маски, вам не лгут.
Но вы позвольте, мы не куклы.
И пусть злосчастный кукловод
Поймёт, что мир отнюдь не тусклый.